” Priamo allora, complice l’aiuto di un dio, decide di recarsi, da solo, all’accampamento degli Achei e di andare a implorare direttamente il nemico più sanguinario, il valoroso Achille. Reso invisibile dal dio Ermes, penetra nell’accampamento e arriva fino alla tenda d’Achille. Priamo, tornato visibile, si prostra davanti al giovane guerriero, implora pietà, arriva addirittura a baciargli le mani che sono ancora sporche del sangue dei suoi figli.

Achille, nel vederlo subito si meraviglia, poi prova compassione, perché in lui vede l’anziano padre, Peleo, che ha lasciato in patria e se lo immagina solo, vecchio, senza il sostegno del figlio andare mendicando chissà dove.

Così fa alzare Priamo, piange insieme a lui; lo invita alla sua tavola e alla fine gli concede il corpo di Ettore che così potrà essere sepolto e trovare la pace.”

Omero – Iliade.

p.s. è incredibile come alcune cose dimenticate, siano piantate lì a riemergere al’improvviso, utili per spiegare cose che con altre parole sono meno spiegabili. Ultimamente traggo a piene mani da cassetti che avevo dimenticato. Sarà che questo ricordo, nell’intervento di oggi ci stava tutto, ma tengo per me il senso contemporaneo. Voi accontentatevi di risentirne il sapore.

E’ Natale anche su questo blog. Un sano, infantile, Natale laico.

Perciò abbiamo (Lupo e folletti) fatto l’albero anche qui.

Ogni volta che parla vedo i voti del PD scemare.

Ogni volta che porge la mano a Berlusconi fa un danno incalcolabile.

Perché diciamoci la verità. Resta ed è un pezzo grosso del nostro partito, come molti dirigenti della sua età che, in questi 15 anni, hanno perso tutto e il contrario di tutto contro Silvio Berlusconi.

Dovrebbe, alla sua età, essere più consapevole dell’autorevolezza che ha quando parla. Perché quando parla lui, purtroppo, è come se parlassimo noi.

Proporre un condono tombale sulle violazioni imputate (i cui processi gli italiani chiedono solo che si svolgano regolarmente) a Silvio Berlusconi è come dire: La legge è uguale per tutti tranne che per uno che non vuole saperne.

E’ questo è ingiusto.

E significa abdicare alla democrazia.

Può essere anche che, machiavellicamente parlando, per non distruggere il sistema giudiziario e scaricare le colpe di uno su tutti (processi a ramengo, procure spostate, rimandi senza senso) possa sembrare di buon senso condonargli tutto per non peggiorare il resto, aspettando che la natura faccia il suo corso e che l’Italia si liberi dell’anomalia Silvio Berlusconi.

Ma a me, non convince.

Non convince perché Berlusconi è solo il rappresentante di un mal costume furbesco, tutto italiano. E’ solo la faccia di un italia furbetta che sfugge alle regole: dal saltare la fila alla posta al passare con il rosso, a parcheggiare in doppia fila ad evadere il fisco giustificandosi con il pensiero che la tassazione è alta ed ingiusta.

Il dovere che dovrebbe avere un grande partito di centro-sinistra è quello di tenere ferma e retta (soprattutto retta) la barra la democrazia come principio di uguaglianza. Postulare una cultura dello stare insieme, di essere popolo, differente da quella del centro destra.

Provare a dire all’Italia che solo nell’esercizio di popolo, nell’esercizio di senso dello Stato, nell’esercizio di nazione (ripuliti, questi termini, dai fanatismi propri della destra novecentesca e riempiti di senso nordeuropeo, per la miseria!), solo, così, dicevo, si potrà stare meglio.

Perché questi non sono sogni fanciulleschi di socialismo.

Questo è il sogno dei cittadini onesti.

p.s. ci mancava solo che D’Alema fosse proposto al posto di Rutelli, dimissionatosi visto che ricopriva quell’incarico a nome e per conto di un partito che ha abbandonato, alla commissione Copasir. Sembra quasi una beffa.

p.s.2 …e persino dando una scorsa al suo ultimo libro ci si accorge quanto il vecchio cinico baffetto sia lontano da una concezione politica contemporanea e piantata nel nuovo millennio. Odio ripetermi, ma certi dirigenti hanno davvero fatto il loro tempo. Non ho ancora capito come facciamo a dirglielo. Ci sto pensando sempre più seriamente.

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Le mie scarpe hanno un buco.

Lo sento quando piove.

Tirano su la pioggia. E la neve che si scioglie con il calore e fredda la pianta, si espande. Fredda gli occhi, la testa e le mani.

Quelle scarpe. Le stesse.

Devo solo ripararle.

Cammina. Cammina. Vai via. Vieni.

Turutump. Turutump.

Fiuuu. Fiuuuu.

Lo sai quanto ci mette una stella a coprire un secondo? 300.000 metri.

Tutti lo contano al contrario: 300.000 metri in un solo secondo. Un secondo, capisci?

Tac.

Finito.

Senza contare l’effetto superluminale.

“[...] brevi impulsi di luce che superano degli ostacoli con una velocità apparentemente maggiore [...] “

Non coglierlo.

Non fermarlo.

Qualsiasi cosa sia.

Turutump. Turutump.

Cambiare i connotati ai verbi. Transumanare il futuro anteriore in passato prossimo. O come dici tu non vivere il presente perfetto. Che bello il passato imperfetto.

Hai la nebbia per sparire. Un binario per morire. Una banchina da restare. Una nave da ormeggiare. Un battello da ubriacare.

Sentilo soltanto.

Tienilo come nessuno sa fare.

Quel movimento perpetuo.

E non ti domandare. Perché…che te lo domanderesti a fare?

Non c’è niente da rispondere. Io ho smesso.

Lasciami scrivere. Lasciati leggere, nella camera del cuore. E poi capovolgi la sfiducia.

La fiducia, capisci?

La fiducia.

….

Pessima lo ha fatto di nuovo.

Mi ha strappato le emozioni di dosso (ispirata da Dorian Gray, prof?)

Quindi oggi ho letto e non scrivo. Non qui, almeno.

p.s. la citazione di Tonio Kroger mi ha scaraventato tra i brufoli – inadeguatissimi – dei miei 15 anni. Scorretto biglietto del treno per lettori taciturni. Credo che oblitererò all’arrivo.

Premesse.

Partiamo da un presupposto.

Noi non siamo figli del berlusconismo. E’ il berlusconismo che è figlio dell’Italia ed è li, qui, che si è ingozzato, è divenuto ben pasciuto.

E quindi è lì che dobbiamo intervenire.

Il berlusconismo è figlio di una sinistra che non ha saputo emozionare, proporre una visione, una tensione. Figlio di una generazione che aveva abdicato ai proprio sogni di gioventù e che non ha saputo capire, non sa capire, che è venuto il tempo.

E’ figlio di un Paese che convive con la Mafia da più di un secolo. Di un Sud morto e ammazzato da millenni di spartizione latifondista che poi si solo trasformata in gestione di qualsiasi cosa portasse soldi: sanità. Rifiuti. Eccetera. Eccetera.

Il berlusconismo al sud ha sostituito i vecchi equilibri democristiani.

E’ figlio di un nord che era troppo avanti (come qualità della vita) e troppo indietro (come capacità culturale di esercitare l’accoglienza). Il fenomeno della Lega.

E’ figlio di una destra che voleva uscire dal fascismo e cercava qualcuno che la legittimasse e che ha finito per fagocitarla, diseredarla persino di quelle tensioni sociali così simili al vecchio PCI. Nel bene o nel male, pur su fronti opposti, le famose sezioni in mezzo alla gente le avevano An e il PCI. Berlusconi ha impoverito quei luoghi. O la televisione? O è la stessa cosa?

Il No B-Day.

Come già spiegato ho aderito al No B-Day perché non era una convocazione di cartello “nascosta”. Malgrado il titolo anti, il No-BDay è stata la discesa dai monti dell’Ignavia di una nuova generazione, che ha poi saputo far convergere su di se diverse anime: la sinistra e l’IDV in cerca di visibilità cannibale a scapito del PD, molta parte di piddini (la vera maggioranza nascosta di quella manifestazione), di quei piddini che hanno ben presente il senso vero di cosa sia il PD: non un accozzaglia di ex, non un partito catto comunista all’emiliana che ripropone vecchi equilibri e vecchi compromessi. No. Una forza alternativa e di governo, un partito progressista che legge la liquidità della società, piantato nel nuovo millennio. Laico davvero e con la consapevolezza che il lavoro e la sanità e l’istruzione e la ricerca sono settori da liberare (non liberalizzare). I ragazzi viola vogliono la democrazia. La democrazia è una roba che anche senza Berlusconi, se non cambiamo le cose, non avremo comunque. E’ democratico un paese che convive con la mafia? Un paese dove parlamentari, consiglieri comunali, o regionali collezionano preferenze sulla base del clientelismo di antica memoria ciceroniana?

Il titolo della manifestazione non era azzeccatissimo. Ma incontrare quei ragazzi ha sbaragliato in me ogni dubbio sulla loro buona fede. Bisogna toccarle le persone. Non leggerne annoiate descrizioni sui giornali di oggi.

Cosa adesso.

Le recenti dichiarazioni d’amore tra Casini e Bersani mi preoccupano molto. E non in quanto lesbica perché so benissimo che l’accordo passa per il sacrificio dello stato laico, uno stato dove le persone possano perseguire la propria serenità civile (lo dice la costituzione non la lobby gay). E nemmeno mi piace perché non vedo l’ora, come tutti, che finisca l’era del nano.

Supponiamo che non me ne freghi nulla di omofobia e di matrimonio gay. La mia preoccupazione non si smuove di una virgola. Non è per questo, non solo per questo, il motivo per cui sono molto scettica su questa alleanza.

Esautorare Berlusconi con un cartello elettorale non è la soluzione. Non significa avere un’idea diversa di Sud e lo dimostra persino il nostro insistere con Bassolino in Campania. E lasciamo perdere che nelle file dell’UDC ci milita uno come Cuffaro.

Non cambierebbe i potentati che imbrigliano le università. Anzi. Tornerebbero all’improvviso i cervelli in fuga? Improvvisamente fare un concorso in Italia sarebbe una vera competizione meritocratica?

Non avrebbe un’idea di scuola pubblica perché le nostre scuole continuerebbero ad avere tetti sfondati. Aule distrutte. Insegnanti frustrati. E quelle private, quante cattoliche, soldi dallo Stato.

Non cambierebbe l’idea sanità. Vogliamo forse dimenticare quante cliniche – e quante in mano al Vaticano o ai vari Opus Dei – campano con soldi pubblici e quanti ospedali non hanno infrastrutture: non ultimo il caso dell’uomo morto ad Albano perché in 48 ore nessun ospedale ha letto un fax che chiedeva un letto? Un fax? Non ci sono fondi per dotare i nostri ospedali, i nostri pronto soccorsi di una rete informatica? Per quale motivo conosco almeno 10 persone tra i miei coetanei che potrebbero fare quel sistema in una settimana e farlo funzionare?

Non cambierebbe infine l’evoluzione obbligata di un’idea di protezione dei lavoratori. Provate a pensare Vendola al tavolo con Casini. Risultato: resta tutto come adesso.

Infrastrutture. Finiremo di spartire gli appalti? Ma chi ci crede.

Berlusconi è solo la faccia ben definita dello stato morente dell’Italia. L’apoteosi di una cancredine. Ma non vi preoccupa che ci sia una parte d’Italia che per quanto lui sia immorale (politicamente parlando), pluri_inquisito, pluri_auto_assolto da leggi ad personam, non vi preoccupa che ci sia gente che continua a votarlo?

Allora è lì che dobbiamo intervenire. E’ una questione culturale. E’ una questione di dire al Paese che è ora di diventare un paese europeo. Non di mettere una faccia più pulita allo stesso stato di cose.

La generazione che era in piazza il 5 dicembre, quelli vestiti di viola, non vuole Berlusconi, ma non vuole nemmeno il Paese così.

Io sono contro il berlusconismo. Io sono contro l’antiberlusconismo. Sono contro la politica del consenso sterile.

Io sono per un’Italia diversa, sono contro l’alleanza frigida tra Pd ed UDC.

Adesso a fare l’agenda politica deve essere quella generazione (con mamme e papà e nonne e nonni volenterosi). Quella generazione –  iscritta o no ai partiti, militante cuoca di patatine alle feste dell’Unità o cervello in fuga o appassionato pensatore politico, operaio della Fiat e precario dell’Eutelia, ragazza madre senza asilo nido, coppia gay senza matrimonio, aspirante dottorando senza calcio in culo, eccetera, eccetera -deve prendere in mano il Paese. E’ ora di imbracciare i cervelli e di scendere dalle montagne. Abbiamo un dovere. Subito.

Spesso la lettura è più dolorosa della scrittura.

E questo blog è bellissimo.

L’ho trovato aprendo una piccola valigia di cuoio e seguendo un sentiero stranissimo, come quando cammini all’indietro fino ad una notte di neve. Come quando con la lente leggi parole più piccole dei tuoi occhi.

Guardi segni e graffi più forti dei minuti che passano.

Insomma, come quando ricordi.

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Qui.

Ci sono imprese che possono essere affrontate. Ma quando sai di dover tendere alla perfezione è meglio desistere e fare altro. E’ il pensiero che ho quando scrivo, non quando faccio politica.

O come meglio di me direbbe OW:

« La vita morale dell’uomo è il materiale dell’artista, ma la moralità dell’arte consiste nell’uso perfetto di uno strumento imperfetto. »

Dovevo capirlo quando Dorian ha baciato Basil. Il cinema si è rivoltato e la ragazzina accanto a noi ha mormorato: “Che schifo.”

Ho detto: “Come che schifo? Non lo hanno letto il libro questi qui? Non sanno chi era Oscar Wilde?”.

All’intervallo con aria angelica e sotto il mio sguardo che le si è voltato contro infuocato ha detto balbettando (era piccola e bionda e spaventata):

“Ma non è il padre?” (provocando l’ilarità generale di chi era con me)

“Chi?” Ho chiesto basita.

“Il pittore.”

Sottotitoli: per giustificare la sua “uscita” ha tentato di giustificarsi dicendomi che pensava che Basil fosse il padre di Dorian (ad un certo punto del film si afferma che Dorian è figlio di un pittore.)

E poi ho capito.

Il cinema era pieno di giovani comitive venute a vedere quello che dal trailer sembrava un film di paura. Non era pieno di lettori venuti a vedere come si trasforma un libro in un film (operazione che, va detta, raramente riesce bene)

Così tra citazioni di Eyes Wide Shut, due pose in cui si rende omaggio alle tipiche pose di Oscar (Wilde), il film Dorian Gray di Oliver Parker è un thriller imbarocchito da poche e superficiali citazioni wildiane, con tanto di violenza e suspence per la modifica libera del finale. E tanto di melenso tentativo crocerossino di una figlia di Henry che con ironia sembra spezzare l’incantesimo ed offrire la via di fuga alternativa alla tragedia che il lettore ben conosce. Che non ho gradito.

Ovvero come trasformare la riflessione sulla ricerca estetica del piacere sfrenato in un film splatter e barocco.

Poi, tornando a casa, ho pensato che è un libro che può essere compreso solo dopo che sia avvenuta una forma di mutazione in se stessi (e quindi vai con la rilettura). Altrimenti c’è qualcosa che non si afferra. Quando lo sguardo e la posa del corpo cambiano vistosamente. Quando la goffagine e l’ingenuità vengono transumanate in un bassifondo disponibile solo a chi ha il coraggio si scavare fin lì. Forse l’amore. Chissà. Chi ritroverà gli occhi di un cane negli occhi di un lupo?

Ognuno di noi ha incontrato il suo Henry.

Dice Henry a Basil (il pittore autore del ritratto maledetto, che morirà per mano di Dorian) con invidia per Dorian: “E’ così giovane.”

E Basil risponde: “Ma non era così crudele prima di incontrare te.”

La lampada da tavolo con cui abbagliare la propria ingenuità, la linea di confine oltre alla quale non c’è più ritorno, oltre la quale ogni cosa è corrotta e corruttibile, le parole non hanno più il senso della prima volta che sono state pronunciate, i sentimenti sono annacquati dalla disillusione, dalla consapevolezza della caducità. Ognuno di noi, in sostanza diventa grande più volte, in una specie di scala infinita, che non finisce mai ed ogni volta è un piccolo stupore guardare il mondo com’era nel gradino più basso. Stupore e malinconia e quella sensazione corrispondente al rimpianto della giovinezza più pura. Il disincanto figlio dell’esperienza. La seconda volta di una parola, di un’emozione che non corrisponde mai all’aspettativa. Alcuni arrivano a non provare più nulla. Ognuno di noi da corrotto è divenuto corruttore (e non buttatela sul sesso che non c’entra nulla) nell’accendere la luce sul tavolo di qualcun altro. Immaginatevi una quadro di Caravaggio che all’improvviso si illumina facendo perdere il senso alle parti oscure e impercettibili. L’importante è farlo per salvare e non per infierire.

Ognuno di noi si è sentito insensibile davanti a cose che in precedenza gli si piantavano nelle viscere. Eppure le nostre emozioni sono strumenti di misura e come ogni strumento di misura vanno ritarate e andrebbero persino fatte riposare. Molte cose andrebbero attese. E molte altre desiderate, anche per sempre. La comprensione che piacere e felicità sono due cose diverse, per esempio. Una il feticcio dell’altra. L’altra una tensione inarrivabile ma perseguibile (e qui sta il bello).

Dorian come Raskolnikov (Delitto e Castigo) nel percorso del male umano e del senso di colpa. La forza sovrumana con cui quegli autori a cavallo tra ottocento e novecento, ci hanno parlato alla ricerca del giusto mezzo tra libertà morale e inseguimento compulsivo del proprio egoistico piacere. Via di mezzo che l’umanità non ha ancora ben trovato. Rettitudine religiosa (altro estremo di sfrenatezza fanatica) o umana?

E chi meglio di noi, in Italia, lo sa.

Chissà se qualcuno dei giovanissimi che erano al cinema cercherà su google Dorian Gray. O ancora meglio tra gli scaffali di una libreria. Chissà.

Ci tornerò. In realtà stanotte avrei dovuto scrivere un’altra cosa (che aveva un senso con queste riflessioni) che scriverò domani in treno verso nord.

Era il 1994. E avevo 18 anni. Si sa cosa accadde. Era marzo e andammo a farci il bagno al mare pensando fosse scaramantico. Era una bella giornata di primavera. Il mare era quello di Lavinio dove 40 anni prima erano sbarcati gli americani. Esattamente lì. Pensa te. Avevamo l’aria nerd, leggevamo i russi, ci infilavamo in 9 in una vecchia Ford Fiesta e qualcuno di noi la guidava anche senza patente. Correvamo i 100m senza il fiatone. Non c’era internet e non c’erano cellulari. Si leggeva il Manifesto, l’Unità e si passavano i sabati a spulciare libri da Feltrinelli. Quell’anno mi feci la tessera di Rifondazione (sì, lo confesso). Ma la sezione era piena di vecchi e lontana da casa. Oggi tu hai quella del Pd, oggi hai scritto al segretario del tuo partito (io un giorno portai a mano una lettera all’Unità, pensa te e mi rispose Veltroni) e

ti ha letto mezza Italia virtuale su facebook e sul tuo blog. Eh, sì. Noi in confronto a te eravamo dei disabili politicamente. La politica era quello che avevi sotto il naso. Sui giornali si raccontavano cose che sembravano lontane anni luce. Oggi tu chiedi velocità. Eh, sì. Hai ragione. Punto e basta.

A Natale sulle reti Fininvest, quelle con cui eravamo cresciuti a suon di cartoni animati (tu non puoi ricordare Bonolis, Bim Bum Bam e forse nemmeno Ambra con il suo auricolare), apparvero degli spot augurali. Silvio Berlusconi in mezzo ai giocatori del Milan. In mezzo ai bambini. Vista dall’alto del complesso di Milano 2.

Alcuni di noi capirono. Persino prima che nascesse Forza Italia. Perché a Natale 1993 non c’era nulla. E a marzo del 1994 invece c’era un partito con forse una sola sede che spazzò via quello che sarebbe dovuto essere il primo governo di centro sinistra post comunista.

Io, Enrico, ti auguro di NON vivere 15 anni come li abbiamo passati noi.

Non te lo posso promettere. Ma te lo auguro.

E sai…non è un caso che l’onda viola sia animata dai trentenni. Quelli che allora, quando tutto cominciò, avevano la tua età. E non ne possiamo più.

…non a caso frequentava una certa poetessa e ha la sua stessa aria folle e di strega.  E la stessa sigaretta tra le labbra.

Qui.

Vostro Semola, con osservanza (appena prima di sfilare la spada e sempre che la profezia sia vera).

….con tanto di ovazione da curva sud (mai visto un posto così pieno di romanisti).

Chicche: la prestazione del portiere e i tacchetti di Totti tornati alla grande.

Un capitano così era parecchio che non lo vedevamo.

In sintesi: Roma- Lazio 1-0.

Su repubblica di oggi Curzio Maltese definisce la manifestazione di ieri “rivoluzione giovane” e se la prende con il PD di Bersani perché non era presente.

L’uso del termine giovane per uno classe 1959 (che deduco sia stato giovane negli anni 70) è uno generoso. Lo sappiamo. I nostri padri e fratelli che hanno fatto 1968 e 1977 hanno sempre creduto che noi fossimo dei debosciati cresciuti a merendine e a tv perché non abbiamo lanciato molotov (generazionali) e nemmeno fatto poi così tante barricate a meno che non ne valesse proprio la pena (vedi G8 di Genova).

Indubbiamente noi non siamo quelli delle utopie.

Abbiamo i piedi per terra. Chiediamo molto meno di quello che hanno chiesto loro alla loro giovinezza, ma il risultato è che siamo molto più pratici e dobbiamo rendere meno conto a noi stessi quando facciamo compromessi perché non ci eravamo promessi moltissimo.

Quindici anni fa io avevo 18 anni. Da quando voto sono ostaggio del berlusconismo fondato dal socialismo craxiano da bere, nato negli anni ottanta, mentre i coetanei di Maltese morivano di droga, o in carcere, o di pallottole o d’inedia. C’è un filo. Lo sappiamo tutti. Ci sono anche due generazioni (68 e 77) che ancora non si sono prese le proprie responsabilità.

Infatti.

Non ci voleva certo un acuto commentatore per accorgersi dell’età anagrafica dei ragazzi “viola”. Di certo a guardare la prima pagina di Repubblica, invece – dove i tre editorialisti sono tutti e tre maschi e si chiamano: Maltese, Scalfari e D’Avanzo – si capiscono tantissime cose.

Non si capisce invece come un acuto commentatore possa NON avere notato la presenza di Marino e Franceschini, gli altri due segretari candidati alle primarie del PD.

Non si capisce come si possa non notare (in un articolo uscito su repubblica due giorni fa che parlava di colore viola e dei suoi usi in politica) e non ricordare che il colore viola era il colore di Marino e tutti quelli che passavano (se non erano quelli di IDV e Rifondazione che hanno speso un patrimonio in bandiere per tentare di soffocare il viola, per fortuna senza riuscirci) lo applaudivano e gli confermavano di averlo votato.

E infine, ancora, non si capisce come possa Repubblica non ricordare di avere fatto di tutto per cancellare dalla gara nel PD, proprio il candidato che più di tutti era interprete di quella rivoluzione silenziosa che sta accadendo.

Ora molti storceranno il naso e diranno che il congresso è finito, sono finite le polemiche. Io dico che non si tratta di un congresso di partito. Si tratta che qualcuno ha riempito piazza san giovanni. Non la CGIL. Non il Pd nel suo notorio spiegamento di forze. Quello è il nostro popolo e non può essere solo il popolo da convocare in piazza o alle urne. O dedicandogli articoli per farli contenti. Con questi ragazzi dobbiamo metterci al tavolo per lavorare. Dobbiamo ascoltarli.

E forse, finalmente, saremo capaci di prendere la giusta direzione. Attualmente continuiamo a vagare in ordine sparso e non ho capito che differenza c’è tra il prima del congresso e il dopo.

p.s. l’iniziativa delle mille piazze sarà in grado di portare questi ragazzi accanto a noi o sarà solo un’iniziativa di preparazione delle varie campagne elettorali dove si voterà a Marzo? Cioè: con quel finesettimana in piazza stiamo facendo politica o abbiamo solo ricominciato la campagna elettorale? Non perché nel secondo caso io starei ancora un po’ a riposo.

p.s.2 mi spiace doverlo dire ma nasce tutto dalla rete anche perché i giornali non fanno più informazione in modo corretto. Per cui ci scriviamo tra noi, ci leggiamo tra noi e andiamo anche in piazza tra noi. Noi conosciamo voi. Voi non conoscete noi. Questo nel mentre che voi dalle molotov siete passati ai salotti.

(la foto è di Carlo Traina)

Pesci (19 febbraio – 20 marzo)

Le nane bianche sono stelle piccole e molto dense. Di solito non sono più grandi della Terra ma pesano quanto il Sole. In questo momento somigli un po’ a uno di questi concentrati d’intensità, Pesci. Raramente ti ho visto garantire tanta resa con poca spesa. Hai un sapore pieno come la mousse al cioccolato, un profumo penetrante come quello dell’eucalipto, splendi come un fuoco d’artificio nella notte buia. Personalmente, mi sento attratto dalle tue succose e piccanti emanazioni, e penso che accadrà lo stesso a chiunque abbia un ego abbastanza grande. Chi ha meno autostima potrebbe considerarti invece come farmaco astringente. Ti consiglio di gravitare verso quelli che amano vederti così potente.

Il resto qui.

La classe (1976) non è acqua. E lui modestamente…

p.s. solo io posso organizzare una riunione in un Pub dove danno la partita della Roma.

Chi le scrive è un quadro dirigente del secondo partito di questo Paese. Ci tengo a dirglielo perché con questa lettera mi prendo davanti al segretario di quel suddetto partito, il mio, tutte le mie responsabilità legate al mio impegno politico e alla mia carica di delegata nell’assemblea del PD Lazio.

Chi le scrive è anche lesbica.

Oggi lei ha affermato che gay e transessuali (e le lesbiche?) non entreranno nel Regno dei Cieli (il Paradiso) perché violano la dignità del corpo. Lo sa Cardinale? Io non ho affatto l’impressione di violare la dignità del mio corpo quando faccio l’amore con una donna. Quando amo. Non so davvero come lei possa pensarlo. La reciprocità è un atto indegno? L’affetto, l’empatia, il sentire l’altro, è indegno? L’accoglienza è indegna?

Personalmente non so se il Paradiso esiste. Lo desidero assai, come tutti, credo, in cuor loro. Persino gli atei. E non mi permetto certo di definirne i criteri di selezione perché sarebbe certo commettere un atto di superbia, questo sì, assai peccaminoso. Eppure non oso pensare che il Paradiso, qualora esista, sia chiuso ad un giovane adolescente gay che si toglierà la vita leggendo le sue parole. Non oso pensare che sia chiuso a un anziano gay che ha militato tutta la vita per difendere i deboli e gli emarginati e magari ha accudito il suo compagno.

Non oso pensare che Giuseppina, madre lesbica di una bambina, non possa entrarci. Per lo meno non per i motivi che lei elenca.

Lei, come l’arcivescovo Caffarra che si è scagliato contro la finanziaria dell’Emilia Romagna (governata dal centro sinistra, da un governatore militante del mio partito) in cui si riconoscono le famiglie invece che un unico modello di famiglia, quello cosiddetto eterosessuale, sta perpetrando una violenza nei confronti di centinaia di migliaia di persone.

Secondo i suoi criteri, deduco inoltre, non andranno in paradiso i giovani che hanno rapporti pre-matrimoniali, le donne che abortiscono, chi si masturba. Non andrà in paradiso chi usa il preservativo. Chi fa l’amore senza amore. Chi divorzia. Certo con loro non vi accanite con la stessa violenza. Paura, eh? Insomma, Cardinale, in Paradiso, se seguiranno i suoi criteri, ci saranno davvero quattro gatti. Non ci saranno nemmeno tutti quei parlamentari che si inchinano voluttuosi alle vostre parole. Non riesco a pensare che quel Dio, così padre, non sappia, se esiste, chiamare a se i suoi figli. I francescani me lo avevano raccontato così ai tempi della mia adolescenza: perdono e amore. Ma forse anche voi siete divisi in correnti e oggi non è esattamente quella corrente che governa la vostra associazione.

Le chiedo di riflettere seriamente sulle parole che ha pronunciato. Sull’effetto che possono fare sui giovani gay e lesbiche. Su chi si scopre altro rispetto al proprio corpo. Le chiedo di esercitare l’amore cristiano. Non la pietà. No, grazie, quella non la vogliamo. E comunque non la eserciti con noi, adulti gay e lesbiche e transessuali. Ma con quei giovani che magari frequentano anche i suoi oratori e chissà che grado di dolore staranno provando, ora, davanti alle sue parole.

La prego. Un po’ di controllo.

Aggiungo inoltre, me lo suggerisce un vecchio amore che con tutti i problemi del mondo e tutte le miserie, forse la Chiesa più del nostro accesso al Paradiso dovrebbe occuparsi dei problemi del mondo. Quello vero. A noi la Croce, a voi le elucubrazioni sull’Aldilà.

Attendo scomunica.

Cristiana Alicata, delegata Assemblea Regionale PD Lazio.

Non approfittate della malinconia dei treni. Della loro polvere. Del loro essere spazio aperto, ma delimitato.

I treni sono come la vita. Li perdi. Li agguanti al volo. A volte deragliano. A volte scartano all’improvviso e cambiano traiettoria solo con una leva, metallo pesante, ben manovrata, ma ferma e decisa. Che a volte si sbaglia e manda un treno nella direzione sbagliata. Capita. Sono come la vita perché puoi guardarli da dentro e da fuori. E da dentro puoi guardare fuori, scorrere i paesaggi che si modificano come un quadro surrealista, non nitido, volante.

I treni vanno via lunghi e non devi ostacolarli. I treni stridono quando frenano. I treni arrivano in ritardo e a volte puntuali. Non credete di afferrare nulla di ciò che accade negli scompartimenti. Sono piccole scatole di umanità viaggianti incontrati per caso sullo stesso appuntamento. Raccontatevi pure in quegli scompartimenti. E’ come guardarvi soltanto allo specchio.

I treni spostano l’aria, fanno volare via i capelli.

I treni sfrecciano e portano merci e persone.

I treni si arrampicano.

I treni turutump turutump turutump.

Scrivete le vostre poesie sui vetri appannati, appoggiate il naso sul vetro per avvicinare di più la tenerezza di un saluto. Spalmate il vostro palmo sul finestrino di un treno che piano piano vince l’attrito statico per salutare. Datevi un bacio mentre le porte si chiudono al fischio del controllore, sfidando le partenze, prolungando gli addii. Guardateli come appaiono e scompaiono nella nebbia, come ingoiati, come esistenti solo e soltanto nel punto in cui li vedete passare. Ascoltate che rallentano ai passaggi a livello per non rischiare di rubare vite. Sentiteli nelle campagne che vanno via veloci nel deserto dei campi sopiti in inverno. Lungo gli argini dei fossi. Lungo gli strapiombi di mare. Assistete a quando li smontano, vagone per vagone, per ricomporli in un altro ordine, in un altro equilibrio. I treni sono come le nuvole. Non si possono fermare. E sono belli per questo.